Анна Лисицина

29 votes, average: 1,00 out of 1 Проголосовали: 29

Родилась 17 апреля 1991 года.
г. Киев. Украина.

Автор о себе

«Поэтосоциолог». Совмещаю науку с поэзией — надеюсь, что и та, и другая сближает людей, и для обеих не существует помех, кроме знания языка. Буду рада новым знакомствам.

Городская геометрия

В день холодный, дождливый и ветреный,
собираюсь под капель конвой…
Я на вид городской геометрии
посмотрю, как на вечный покой
линий жёстких, в покое прямеющих —
мне бы так пару дней отдохнуть!
Им не нужно ни хлеба, ни зрелища…
Как прекрасна их ровная суть!

Ровный строй из домов респектабельный,
ровный транспорта громкий аллюр…
Я один лишь какой-то неправильный…
И среди непреклонных фигур
я бреду асимметрией гордою —
слишком близко берущий к душе
я для этого людного города
и его незаметных ушей…

Вот бы стать мне таким же бесчувственным,
непокладистым, твёрдым, прямым,
чтобы с правильным видом искусственным
пережить наступления зим,
пережить все свои осложнения,
а они тут как тут каждый год…
Испытал бы второе рождение —
не желал бы уже ничего…

Сумрачное

Ветрено… На ледяной бумаге
вечер рисует карандашом —
то мелкоточечно, то с размахом…
Сыплется белым зерном размятым
снег в городской мешок.

Чувствуют корм вороные тени —
тянется каждая мягким ртом…
Сумрак карабкается по стенам,
свет зажигает, по окнам делит —
сердится старый дом.

Не согревая, остаток силы
пьёт электрический кровоток…
Вечер считает, что некрасивым
вышел рисунок, и стал плаксивым —
думаю не о том.

Всхлипнули где-то вблизи колёса…
Ветер тихонечко засопел…
Ночь насекает на небо звёзды…
Я, наблюдая, горю и мёрзну —
мне бы сейчас к тебе.

Ход к телевизору… Там — реклама
на раздражающих n минут…
Ящики почты собрали спама
столько же, сколько в квартире хлама —
некуда и впихнуть.

Выгляну — ряд фонарей высоких,
очень похожих на эскимо,
тает свечением над дорогой…
Мне бы хватало вещей немногих,
если бы ты
был

Дерево ревности

Угрожал ему: — Изведу!!!… Оно,
это дерево, всё растёт —
чем глупее о нас надумано,
тем сочнее и больше плод…

Поливается восхищением —
каждым взглядом людей чужих,
согревается подозрением —
о помадах вот, раз дошли…

Ярко-красные… Их ли вечером,
в магазин идя, применять?…
Урожай на день обеспечило,
и корнями вновь ест меня…

Знаю, знаю — с далёкой древности
ветки тянутся из семян,
убивают на почве ревности,
в ней же и хороня себя…

По ночам — борьба за прощение,
от спокойствия выжат сон…
Не меняется ощущение —
потоптался по чувствам слон…

Не могу в гостях есть ни хлеб, ни соль,
даже дома — всё поперёк…
Как восстать мне из пепла Фениксом?
Я от смерти — на волосок!

От обидной и склочной гибели —
и не дрогнет рука, греша…
Под покровом широким лиственным
снами злобными спит душа…

Как сомнения счистить, высветить?
Солнца-месяца не видать…
Снова станем ли очень близкими?..

С этим деревом — лишь беда…

Осеннее утро

Ранний час… Кадилами упругими
с ветром ходят ветки полукругами,
разгоняя белый мокрый дым
по осенним улицам рябым,
утреннюю службу тихо правящим…
Этот город — храм, а не тюрьма…
Пахнет очищающе-дурманяще
ладаном, мне кажется, туман…

Вина золотые и багряные
реками под сводами туманными
разлились на трассы, на мосты…
В лужах причащаются листы…
Холода с рябинами венчаются,
прихватив в алеющем соку…
Солнце, согревая на прощание,
протянуло первую соху…

Развело прохладу каждым сошником…
И неисправимым полуночником
в плед небесный светло-голубой
кутается месяц на покой…
Звуки дождевые колокольные
унеслись, остался труд лучей…
Вновь звенят собраниями вольными
связки птичьих правильных ключей…

Новый день свежайшею просвирою
преломляю, чтобы с новой силою
верить мне, что осень — не конец,
не примчится вестник на коне,
за собой позвав и трёх товарищей…
Вера греет лучше, чем меха…
Продержаться надо, ведь зима ещё,
мне ещё снега собой пахать…

Зимняя бессонница

В ажурных варежках зима
деревья крепко обнимает —
перемежает седина
смоль веток… Так же ночь темна, и
разворошила копны мая
во мне она…

Усыпан блёстками снегов
волнистый бархат небосвода,
глядят гирлянды на него,
а месяц с окон взгляд не сводит…
Лежу в кровати… Мне бы к звёздам
взлететь — до снов…

Набрать себе немного в горсть,
ведь сны для неба — просто вещи…
Сто раз «на бис» метелей хор
споёт, пока во тьме кромешной
рассвет, заметно постаревший,
починит трость…

Нетерпеливо жду порой,
когда зашаркает лучами,
держась за горизонт рукой,
и кляксой серенькой случайной
асфальт проступит, удручая
мороз собой…

В ажурных варежках зима
деревья крепко обнимает…
С балконов шапки поснимав,
играет ветер на ситаре
и обрывает струны с края
крыш на домах…

А память всё не подсчитает
своих бумаг…

Анна Лисицина на Стихи.ру

Присоединяйтесь к нам: подпишитесь на новые публикации по e-mail

Если понравились эти стихи, предлагаем проголосовать за них.

Понравилось Голосов: 29
Loading...Loading...

Прочитали: 573
Расскажите о нас друзьям с помощью этих кнопок:

Анна Лисицина: 4 комментария

  1. В день холодный, дождливый и ветря??ный,

    На мой взгляд, в стихах Анны наличествует излишне много оксюморонов и алогизмов, которые она пытается выдать за метафоричность. Без обид, но похоже сие на красиво украшенный салат, сварганенный из несовместимых ингредиентов: желудку-то всё равно, а вот языку — нет.
    Прошу простить, если что…

    1. За «ветреный» спасибо. Исправили. А про салат, всё-таки, не соглашусь. Конечно, стихи несколько своеобразные, но ощущения чего-то несовместимого тут не возникает, хотя это вопрос не столько литературы, сколько субъективного восприятия. А оно вполне может не совпадать.

    2. Евгений, как раз языку несовместимые ингредиенты были бы параллельны , а вот желудку было бы плохо =) Спасибо за правку и мнение! Значит, это не Ваш салат, согласна с Сергеем.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

*